segunda-feira, fevereiro 17, 2003
há muito temppo
pus um post dizendo
que não conseguia encontrar nada
sobre as animações de massinha mio mao
o doce marcelo
me mandou esse link : )
pus um post dizendo
que não conseguia encontrar nada
sobre as animações de massinha mio mao
o doce marcelo
me mandou esse link : )
terça-feira, fevereiro 11, 2003
chega!!!!!!!!!!!!!!!!!
segunda-feira, fevereiro 10, 2003
um benedetti
traduzido
à queima-roupa
ESTA CIDADE É DE MENTIRA
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Não pode ser que as palmeiras se dobrem
acariciando a crina dos cavalos
e que os olhos das putas sejam ternos
como os de uma Vênus de Lucas Cranach
não pode ser que o vento levante as saias
e que todas as pernas sejam lindas
e que os estudantes andem de bicicleta
do outono ao verão e vice-versa.
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Não pode ser que ninguém sinta o rubor do meu desânimo
e que os suspiros me entusiasmem tanto quanto os hurras
e que possa cuspir com inocência e alegria
não já num retrato mas sim num senhor
não pode ser que cada terraço com antenas
encontre por fim seu raio justiceiro e pontual
e que os suicidas olhem o abismo e se joguem
como se fosse de uma lembrança a uma piscina.
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Não pode ser que as bruxas sorriam à queima-roupa
e que a minha insônia seja crocante como um osso
e que o subchefe e o chefe de polícia chorem
como um chorão e um crocodilo respectivamente
não pode ser que eu esteja corrigindo as provas
de meu próprio e elogiosíssimo obituário
e que a ambulância avance sem se fazer notar
e que os sinos soem apenas como sinos.
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Ou é de verdade
e então
está certo
que me tranquem.
traduzido
à queima-roupa
ESTA CIDADE É DE MENTIRA
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Não pode ser que as palmeiras se dobrem
acariciando a crina dos cavalos
e que os olhos das putas sejam ternos
como os de uma Vênus de Lucas Cranach
não pode ser que o vento levante as saias
e que todas as pernas sejam lindas
e que os estudantes andem de bicicleta
do outono ao verão e vice-versa.
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Não pode ser que ninguém sinta o rubor do meu desânimo
e que os suspiros me entusiasmem tanto quanto os hurras
e que possa cuspir com inocência e alegria
não já num retrato mas sim num senhor
não pode ser que cada terraço com antenas
encontre por fim seu raio justiceiro e pontual
e que os suicidas olhem o abismo e se joguem
como se fosse de uma lembrança a uma piscina.
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Não pode ser que as bruxas sorriam à queima-roupa
e que a minha insônia seja crocante como um osso
e que o subchefe e o chefe de polícia chorem
como um chorão e um crocodilo respectivamente
não pode ser que eu esteja corrigindo as provas
de meu próprio e elogiosíssimo obituário
e que a ambulância avance sem se fazer notar
e que os sinos soem apenas como sinos.
Não pode ser.
Esta cidade é de mentira.
Ou é de verdade
e então
está certo
que me tranquem.
só sei
que o demo
tem muuuuitos emissários
que o demo
tem muuuuitos emissários